Ecrits libres

Il était une fois dans l’ouest

Un homme en imperméable arrive sur le perron. Il jette un regard derrière lui vers la longue allée et le grand parc qui entoure les bâtiments, et pousse la porte d’entrée avec l’émotion des souvenirs douloureux. Il entre, tourne à gauche et longe un grand couloir jusqu’à atteindre l’aile ouest. Au milieu, il prend un escalier montant sur sa droite et s’arrête au deuxième étage. Il hésite un instant, cherche des yeux un nom sur une porte, s’approche de l’une d’elle et frappe trois coups rapides et nerveux.
- Entrez, dit une voix étouffée. Lire la suite »

« Tout le monde : trente pompes ! Remerciez Cyrano d’avoir encore laissé tomber le ballon !
- Génial…
- Tu fais vraiment chier, Cyrano ! »
Le jeune homme eut un sourire désolé :
« Comme ça, vous aurez les bras plus musclés…, tenta-t-il de s’excuser.
- Pour mieux t’avoiner, gros pif ! » Lire la suite »

« Vers de terre amoureux d’un étoile »…oui je me vois comme ça. C’est bien moi ça !
Aujourd’hui je suis mort car elle est passée sans même me voir… Je ne voyais qu’elle.
Ce nez, c’est le mien, c’est moi……Comment faire ?
Il est moi, je suis lui, tellement il s’impose à moi. Tellement il est imposant.
Je serai plus moi sans lui mais je pourrai être quelqu’un d’autre sans lui.
Tout cela est insoluble. Lire la suite »

Le choc est soudain, violent.

Mon nez explose,

libérant des gouttes de sang,

constellation rouge en apesanteur,

dans l’air puant de cette rue endormie. Lire la suite »

All you need is love

Elle était partie. Avec un autre. Enfin ça, elle ne lui avait pas dit, mais il avait fini par s’en rendre compte. Moche. De la même manière qu’il avait rapidement saisi qu’il n’avait été qu’un accident de parcours. Violent. Pour lui, elle était le grand amour; pour elle, il n’avait été qu’un bouche-trou, en attendant mieux. Bordel ! Il s’était bien gouré sur son compte ! « J’ai besoin de temps », elle avait dit. Putain ! Lire la suite »

Première participation, et participation motivée !!!
Bienvenue chez les écritslibristes mister Chuck

Le Louvre. Le 26 août 1819

“Impressionnant ! Magistral ! s’exclama le jeune homme, surpris par la taille de la toile présentée. Et quelle force dans la représentation du drame! On se croirait transporté sur cette embarcation. C’est comme si nous étions à bord de ce radeau.
-Cependant vous n’auriez pas aimé y être, lui répondit un homme en redingote à ses côtés”
Le premier se tourna vers lui, acquiesçant :
“Certainement, mais il me semble que ce Théodore Géricault a bien rendu l’atmophère qui devait régner lors du sauvetage de ces malheureux, non ? Regardez cette détresse dans les regards, le mouvement de ces corps portés vers l’avant par l’espoir d’être secourus, ces …
-Ces corps musclés malgré douze jours de dérive ! se moqua l’autre. Ces visages glabres ! Lire la suite »

Un grand bleu,

Je vois le bleu foncé des heures floues et mouillées d’un soir glacé. C’est samedi, enfin…Une de ces nuits d’un bleu noir, lié au matin lumineux d’un ciel clair d’une vérité du dimanche. Presque un fait divers. Le grand bleu du ciel noirci par une vision du réel violente et décevante. Encore. Encore des gens faibles qui abandonnent et se regardent mourir dans leur océan d’habitudes répétées. Des automates qui voient leur reflet dans l’eau et s’en contentent, croient, sans voir la profondeur de l’âme derrière les remous des mots, des gestes, des éclats de rire. Les vagues en pleine gueule réveillent et ramènent les bouts de vie, échoués comme des déchets de bois pourri et bouffé par les vers qu’on voudrait archiver. Lire la suite »

Le réveil (2).

« Rhaaaa putain ! C’est pas possible ça… »
Encore une fois je confonds l’alarme de mon réveil avec la douce mélodie d’une berceuse – le genre de berceuse que chantent les mamans – et me rendors. Pourtant ma maman ne m’a jamais chanté de chanson pour m’endormir, il faut dire que je n’étais pas un garçon très compliqué sur ce sujet là.
Ah ça, dormir…Voilà un concept que j’ai toujours plutôt bien maîtrisé, voir un domaine dans lequel j’ai excellé !

Se réveiller par contre…
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Abandonnant leur candide posture estivale pour une vision plus terre à terre, les feuilles d’automne revendiquent leur droit au plaisir.

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Le silence retombe autour d’elle.

La honte lui brule le ventre. La honte ? Oui, l’inimaginable atteint, l’horreur ne peut pénétrer la réalité.
L’esprit fissuré se met en mode survie et préfère filtrer les perceptions.
Combien de rancœurs accumulées pour en arriver là ? Lire la suite »