Ecrits libres

Une pièce carrée, quatre murs. Blancs. Blancs comme le silence qui m’ entoure.

Un lit de fer aux pieds rouillés. Rouillés par le temps et le désespoir de mes prédécesseurs.

Sur le lit un petit matelas de mousse usé par les pleurs, moins épais que la ration de pain du soir, soutient nos corps oubliés.

Un drap. Fin. Fin comme le souffle de vie qui nous rappelle que nous sommes des hommes. Léger comme le souvenir d’une dernière caresse.

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 Hommage à Chantal Sébire

Prisonnière sur terre, condamnée à souffrir

La nature l’a maudite, et lui a réservé le pire

Comme si désignée à payer pour les hommes

Ces gens libres, qui de sermons nous assomment.

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