Ecrits libres

Droit dans ton uniforme, Toi l’automate, tu sors de sous terre.

Tu marches au pas, en silence. Au rythme des talons qui claquent sur le parvis.

Les plis du pantalon bien parallèles, la tête dans les épaules, le regard à terre.
Comme pour ne pas voir ces tours qui te dominent.
Comme pour nier cette verticalité imposante, et prolonger ta translation horizontale.
Comme pour échapper au regard d’un supérieur, déjà à sa fenêtre.
Te confondre dans la masse. Ton pas dans le pas de l’autre.

Un point noir parmi tous ces points noirs.
Surtout suivre la colonie. Surtout ne pas enrayer cette mécanique bien huilée.

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